Allora il freddo ci ha sorpreso. Si è messo a piovere col vento a metà spettacolo, la temperatura è scesa da 39 a 14, nessuno se n'è andato ci siamo tutti inzuppati e congelati - la prima, tanto attesa, vera pioggia della puglia è diventata, in bocca all'arlecchino di bonavera all'inferno*, una piova infernàl, orfeo come un sonnambulo che cercava euridice mentre il pubblico da una parte (schiacciato chissà perché contro il perimetro del cortile del palazzo, al riparo di un cornicione inesistente), e l'arlecchino dall'altra, lo invitavano a sbrigarsi a rintracciarla, che qua s'en vano tuti ma lui invece continuava a camminare, lentissimo e estasiato, sguardo perso nel vuoto e incoraggiato da tutti - mi piaceva l'orfeo. Qualcuno ha detto poi (siamo pur sempre un paese agricolo): meno male per la campagna, l'assessore alla cultura però ha detto: sì ma non siamo mica pomodori.
A me la pioggia certe volte mi piace, quando scombina e affratella nelle bronchiti e nel zuppo delle scarpe. Io mentre stavo lì, a inzupparmi e infreddolirmi liberamente, ripensavo a una volta, che al calcio fiorentino mi ritrovai a correre scivolando sul selciato con gli scholls, in mezzo a un'orda di tifosi e senza ombrello, dalle parti di pitti, e finì con una doccia liberatoria sotto a un canale di sgrondo, insieme a uno sconosciuto: agricoli e spettatori di commedia più o meno dappertutto qui in italia, certe forme di precipitazione diventano una festa -  ieri quando alla fine l'arlecchino se n'è uscito col tamburo, mio figlio si voltato e mi ha detto: adesso sembra proprio la danza della pioggia.

* naturalmente qui